Premios

Como recibir el Inspirational Blogger Award, parece que me da derecho a conceder otros, he decidido dar el Creative Blogger Award a un blog delicado y hermoso: una flor de papel


Felicidades, Cecilia.

Peras

Los días son nublados y otoñales.

Y sigo recogiendo peras... y sigo rara.

Colores

Fruto del bonetero
rosa por fuera
y naranja por dentro.

De lluvias y nublados

Descubrí este poema que habla de lluvias.

Hoy, que está nublado, parece apropiado.

Es del poeta mejicano Rubén Bonifaz Nuño.


Fuego de pobres



Nadie sale.Parece
que cuando llueve en México, lo único
posible es encerrarse
desajustadamente en guerra mínima,
a pensar los ochenta minutos de la hora
en que es hora de lágrimas.
En que es el tiempo de ponerse,
encenizado de colillas fúnebres,
a velar con cerillos
algún recuerdo ya cadáver;
tiempo de aclimatarse al ejercicio
de perder las mañanas
por no saber qué hacer por las tardes.
Y tampoco es el caso de olvidarse
de que la vida está, de que los perros
como gente se anublan en las calles,
y cornudos cabestros
llevan a su merced tan buenos toros.
No es cosa de olvidarse
de la muela incendiada, o del diamante
engarzado al talón por el camino,
o del aburrimiento.
A la verdad, parece.
Pero sin olvidar,pero acordándose,
pero con lluvia y todo, tan humanas
son las cosas de afuera, tan de filo,
que quisiera que alguna me llamara
sólo por darme el regocijo
de contestar que estoy aquí,
o gritar el quién vive
nada más por ver si me responden.
Pienso: si tú me contestaras.
Si pudiera hablar en calma con mi viuda.
Si algo valiera lo que estoy pensando.
Llueve en México; llueve
como para salir a enchubascarse
y a descubrir, como un borracho auténtico,
el secreto más íntimo y humilde
de la fraternidad; poder decirte
hermano mío si te encuentro.
Porque tú eres mi hermano. Yo te quiero.
Acaso sea punto de lenguaje;
de ponerse de acuerdo con el tipo
de cambio de las voces,
y en la señal para soltar la marcha.
Y repetir ardiendo hasta el descanso
que no es para llorar, que no es decente.
Y porque a la verdad, no es para tanto.

Parecidos

Me gusta la cara de Samuel Beckett.

Siempre me había parecido que tenía cara de ave rapaz.

Pero hasta que no encontré estas fotos (por separado) no había podido comprobarlo.

Las tengo en el corcho.

del arte (con minúsculas)

A lo largo de los meses, durante mis paseos, fui construyendo un círculo de ramas.
Lo que yo construí podría llamarse land-art (anónimo y secreto).




Durante el verano, los caballos han pastado en el prado donde construí el círculo.
Lo que hicieron los caballos sería una "intervención".






Desde luego ellos son mucho más modernos.

En Friburgo

Paseo por Friburgo.

Entre los adoquines aparecen estos pequeños recuerdos del horror.

¿Quiénes serían?, ¿cuáles serían sus sueños?, ¿a qué se dedicaban?, ¿tuvieron oportunidad de huir o nunca pensaron que el horror les alcanzaría?.

Preguntas sin respuesta.

Y sigo paseando por Friburgo con un cierto desasosiego.