niebla, panes, gallardas.

paseo en bici por el río.
hay niebla y el silencio es como de algodón.
Ras corre feliz husmeándolo todo.

luego vuelvo casa y está caliente y acogedora.
tengo una masa madre en plena ebullición
y algunas recetas que probar.
suenan unas gallardas del Renacimiento.
y espero visitas.

sensación de vacaciones.

Siento un profundo afecto

Siento un profundo afecto por todo lo creado.
Por eso suelo saludar a los perros que me topo,
si ellos y yo vamos solos.
- ¡Guau! les digo.
Pero raras veces recibo una respuesta afable.
Probablemente tengo acento extranjero.

Lars Hulden


(hoy me he acordado de este poema de Lars Hulden y vuelvo a publicarlo,
estaba perdido y oculto en un comentario.)

Pan Comido

ha tardado un poco pero por fin me ha llegado el libro de bkbono.
y ya lo he pagado, la honradez de los lectores de poesía está a salvo.

(siempre que tengo un libro nuevo que me apetece mucho leer siento cierta resistencia a empezarlo, no quiero que se me acabe.)

pido a la editorial el último libro de poemas de bkbono.
me contestan que me enviarán el libro junto con la factura
y que cuando lo reciba se lo pague.
les expreso mi admiración por que se fíen.
su respuesta me admira aún más:

Bueno, uno piensa que los lectores de poesía son personas honradas...


la editorial es Bartleby Editores.

Armenia

Mientras escucho un programa de música clásica que me gusta mucho (Música Antigua)
me entero de que Madrid perdió más de la mitad de su población en 1601
cuando Felipe III trasladó la corte a Valladolid.
Pasó de 90.000 a 40.000 habitantes,
una hecatombe para la ciudad.

Pero mientras compruebo este dato
encuentro otro que me deja más patidifusa aún,
Madrid fue capital de Armenia de 1383 a 1391.


Lástima, ya no somos armenios.

Rasmus x 5

hacía mucho que no dibujaba.

y cómo me gusta.

pruebas de que por fin el otoño ha llegado

• he cambiado el edredón de verano por otro más grueso.
• he recogido las primeras setas.
• por fin me he puesto pantalones largos.
• he encendido la cocina de carbón.
• he comido las primeras castañas.
• las cornejas se concentran al atardecer sobre los árboles, he visto más de treinta en un chopo.
• ya no puedo estar con sandalias.

sí, con cierta pena y también con cierta alegría tengo que reconocer que el otoño ha llegado.

patatas azules y huevo

al final las patatas azules, deliciosas, sí cayeron en la cena.
y unos huevos pasados por agua.
cuando fui a comer mi huevo no estaba por ningún lado.
busqué por el suelo y en ese momento me di cuenta de que mi perra había salido,
muy ligera, de la cocina.

estaba en el patio, con el huevo entre las patas
y degustándolo a mordisquitos.
(creo que nunca lo había probado).

apenas había comido un tercio así que lo compartí con ella.

eso sí, después de pelarlo.
ella lo comía con cáscara.

mi cosecha de patatas

guardé el año pasado tres pequeñas patatas azules.
este año las sembré en mi microhuerto.
esta es la (mínima) cosecha, no llega a medio kilo.
quizá caigan esta noche en la cena.

y el huerto que viene, más.

Merlín y familia

Ando estos días releyendo Merlín y familia de Álvaro Cunqueriro.

No puedo resistirme a citar a algunos personajes de su Indice onomástico.


ANGLOR.- Princesa del Ródano, que pasó un año escondida en la sombrilla de un canónigo de Aviñón, vestida no más que de su rubor, el cabello que por la espalda le caía y una cinta verde en el tobillo izquierdo. De ella se enamoró el paje François, por mal nombre Pichegru.


AQUITANIA.- Provincia de Francia que cae a la mano derecha del camino francés, según se va desde Lugo. Tierra muy afamada en vinos y fácil en mujeres, según el refrán: "Tierra arenisca, tendencia a putas".


AVIÑÓN.- Ciudad de los Papas en Francia. Es famosa por su puente. Allí se bebe el vino que llaman Châteauneuf du Pape; beberlo en otoño es como ponerse un gabancillo forrado de plumón de tórtola.


BELVÍS.- Palacio a dos leguas de Miranda, del que era administrador el enano de las pamelas. Vivían en él las condesitas de Folgar, criadas a requesón y muy amigas de cintas de París. Tenían un perrillo pequinés a quien Don Merlín enseñara a silbar una alborada.


BRETAÑA.- Nación de Doña Ginebra, mi ama y señora, quien allí tenía un palacio, dos rosales y un ruiseñor. Es un gran reino entre mar y mar, y ahora está en partición, que el último rey suyo, Don Artús, se convirtió en cuervo, derrotado en batalla.


CALIODORA, Emperatriz Doña.- Muy notoria en la historia de las modas bizantinas,
porque impuso la pintura de las uñas de los dedos meñiques de las manos
y en las suyas, mirando con cristal de aumento,
se veía en la una al emperador y su séquito yendo de palacio al hipódromo,
y los azules y los verdes aclamando y en la otra una cacería de faisanes en la Colquida,
con los halcones imperiales volando sobre el coloreado bosque del otoño.


(Siempre que leo a Cunqueiro querría vivir en sus libros.)

(continuará)

Arno Fischer

No conocía la obra de Arno Fisher.
De hecho he venido a conocerle a través de una necrológica, Fischer murió la semana pasada.

Me gustan sus fotos en blanco y negro de un mundo que ya no existe y me gustan sus polaroids
atentas.

historias de la bicicleta

En los primeros días de enero de 1869, me encontraba en el Gimnasio Spencer, en la calle Vieja de San Lucas,
cuando trajeron un embalaje que parecía venir del extranjero... Un joven esbelto, que pronto supe que era el Sr. Turner, de París, seguía al embalaje y supervisó su apertura; el gimnasio fue despejado, el Sr. Turner se quitó la chaqueta, asió el manillar de la máquina, y con una pequeña carrerilla, con gran sorpresa por mi parte, se encaramó sobre ella, y colocando los pies sobre los pedales, dio la vuelta a la habitación. Estábamos allí media docena de espectadores, nunca olvidaré nuestra sorpresa al ver al Sr. Turner dando vueltas por la sala, sentado en una barra colocada sobre un par de ruedas alineadas y que deberían, según nuestras inocentes suposiciones, caerse tan pronto como él se colocara sobre ellas.

Ixion- Diario de velocípedos, atletismo y aeróstatos (1875),
en El Libro de la bicicleta, R. Watson y M. Gray.

A Tilda no le importaba en absoluto el futuro y, en consecuencia, tenía una enorme capacidad para ser feliz. En ese momento era absolutamente feliz.

A la deriva, Penelope Fitzgerald.

este album

hago chutney de moras,
la luz declina.
y escucho esta canción hermosa y demoledora de Rafa Berrio.

se va acabando el verano.

justicia poética

autoliniers

elefantes

El elefante lloraba

porque no quería dormir...

-Duerme, elefantito mío,

que la luna te va a oir...

-Papá elefante está cerca,

se oye en el manglar mugir;

duerme, elefantito mío,

que la luna te va a oir...

El elefante lloraba

(¡con un aire de infeliz!)

y alzaba la trompa al viento...

Parecía que en la luna

se limpiaba la nariz...



el elefante que me regaló G. me recordó un poema
que mi madre me recitaba cuando era pequeña.
solo recordaba el principio.

pero google (casi) todo lo sabe.

(el poema es de Adriano del Valle, poeta ultraista
amigo de Pessoa y de Borges.)

murciélagos

sentada en el patio doliéndome del flemón que me deforma
y que me cierra un ojo contemplo, atónita,
cómo van entrando murciélagos y murciélagos en la leñera,
cuento más de veinte.

es extraño, siempre ha habido algún murciélago viviendo aquí
que revolotea al anochecer
pero estos son más grandes, son muchos y ahora es de día.
busco información y no encuentro nada que me aclare
el misterio.

pero me entero de que solo son bien vistos en China
donde son símbolo de felicidad y provecho.
y que murciélago y felicidad
se dice igual, fu.

sonrío.

cardo

la foto no es muy buena, está hecha con el móvil.
pero el otro día llevaba la cámara y le hice varias.
es un cardo en flor.
me maravilló su geometría exacta.

hoy estaba en el suelo, descabezado.

no es un drama,
no tiene mucha importancia,
los cardos están ahora en flor y hay cientos.

pero me sorprende la diferencia de actitudes.
yo me quedé maravillada.
otro lo destrozó.


perdemos por goleada.

Marmaduke

me pregunta
si soy razonablemente feliz
o razonablemente infeliz, que viene a ser parecido.


y, sí, le digo,
razonablemente feliz
o razonablemente infeliz.

la clave,
Marmaduke, tienes razón,
está en el razonablemente.

de sapos

durante años un sapo vivió en mi patio.
se dejaba ver las noches de verano e incluso
entraba en casa atraído por la luz.

luego desapareció.
quizá yo tuve algo que ver porque lo medio pisé (sin ninguna intención).

anoche este sapo apareció en la puerta.
era grande y frío.

ahora lo tengo de vecino
aunque me pregunto donde se mete
durante el día.

ya sé que es raro
pero

me gustan los sapos.

a casa vuelvo

cuando veo estos árboles sé que vuelvo a casa.

después de veintitantos días de viaje,
kilómetros,
lluvia y sol,
amigos lejanos,
amigos cercanos,
cervezas belgas y vinos franceses,
cruasanes y apéros,
risas y cansancio,

vuelvo a casa.

cruasanes

tenía pasión por los cruasanes franceses.
había que parar, ineludiblemente, a la hora del desayuno y a la hora de la merienda (hora francesa, claro)
para comprarlos.
le hice esta foto para que sucediera lo que ahora me ha sucedido,
encontrarme su foto y sonreír con tristeza.

ahora me sigo parando.

para cumplir con su rito.

arboricidas

han hecho una poda salvaje al árbol que tanto me gusta.
en el mes de mayo y cargado de frutos.

rabia y pena.

bici-casa

la bici que mi alma gitana querría tener.
(gracias, lirón.)

pedaleando 2

el placer exultante y la alegría infantil que me produce pedalear (y acelerar) junto a mi perra.

deseo

deseo tener pájaros en la cabeza
tempestad y verano

lo no dicho

deseo dudas cicatrices tu boca
piedras y desierto

que entre raíces crezca la hierba

deseo otra piel arena sueños
abismo memoria vidas

el comienzo sin final


Isabel Bono, Algo de Invierno.

lo que me trae la cartera

el libro nuevo de bkbono,
una sopa de miso,
dos mermeladas de moras
y una postal llena de palabras.

todo me gusta.

sí, lo subterráneo perdura.

Murakami revisited

qué placer infinito
saber que después de la cena
me espera un tochazo de 700 páginas
que me tiene atrapada.

vencejos

tengo guardado un sms de C. del 9 de mayo de 2007.
dice, han llegado los vencejos.
no lo he borrado.

hoy miraba con los prismáticos un milano negro
y he visto tres volando muy alto.
he comprobado el sms.
sí, las fechas son similares.

entonces, quizá, los vencejos que esta mañana,
en mi despertar, me pareció oír
eran vencejos de verdad y no mis acúfenos habituales.


qué alegría!

de inventar

La música de papá no te la creas, se la inventa.

(del precioso discurso de Ana Mª Matute en la entrega del premio Cervantes.)

mi (perdida) lucha por salvar a los milpiés

cada vez que me ducho
hago una batida exhaustiva.
sacudo la cortina,
incluso no me quito las gafas
hasta el último momento.

imposible.

cuando salgo
siempre hay alguno flotando en el agua.


los milpiés, ay!

palabras antiguas

Caminaba esta mañana por el mercado de frutas.
De pronto he oído:

No tiene menester de estar sola si puede estar con él.

El que hablaba era un hombre de unos cuarenta años
dirigiéndose a una mujer mayor.

Me ha resultado tan curioso y sorprendente oír usar esa palabra
(y además por alguien joven)
que me he parado a anotar la frase para no olvidarla.

El fracaso como forma de vida.

Ésta...

Ésta es una pequeña lista de algunos de los regalos que
nos intercambiamos:
- Un abrecartas
- Una caja de galettes bretonas
- Un mapa de Islandia
- Unas gafas de motorista
- Una edición de bolsillo de la Ética de Spinoza
- Una docena y media de ostras
- Una biografía de Dickens
- Una caja de cerillas llena de arena de Egipto
- Una botella de tequila
- Y (cuando él estaba muriendo en el hospital) una
corbata de seda de colores chillones, que le até bajo el
cuello del pijama de franela rayado, riéndome para
no aullar. Él también sabía por qué me reía.


El toldo rojo de Bolonia, John Berger, traducción Pilar Vázquez.

Cuestión de química

Ya sabes cómo somos las grasas saturadas,
parecemos estables, satisfechas
con nuestra fórmula molecular,
a grandes rasgos dignas de confianza.
Pero -siempre hay un pero-
al entrar en contacto con el aire
y, sobre todo, con el transcurrir
del tiempo y la rutina,
se nos rompen los dobles
enlaces de carbono y el oxígeno,
que ocupa su lugar,
nos vuelve impredecibles y nos desequilibra.

El proceso se llama "enranciamiento".
-No quiero que te pueda
parecer una excusa-.
Y deja siempre un mal sabor de boca.


Inma Pelegrín, Óxido.

Otro descubrimiento en Las afinidades electivas.

caballo

cuando salgo a pasear paso por delante del caballo que está detrás de la verja de hierro.
no sé de quien es y nunca veo a nadie.
se aburre.
mucho.
lo noto.
los caballos son animales de manada y el está solo.

le llevo manzanas.
ahora cuando me oye o me ve viene trotando hasta donde yo estoy.
supongo que soy solo una fuente de manzanas pero me alegra que corra hacia mí.
luego me sigue a lo largo de la valla y la golpea con el morro.
me huele y resopla.

esta semana compré manzanas también para el.

Recuerdos

La idea -o el sueño- de que la vida puede ser, a pesar de todo, un
lugar habitable, y (¿por qué no decirlo?), hasta un hogar feliz.
Las veces en que pude gastar impunemente unos duros de vida
fuera del presupuesto.
La sospecha de que existe un lugar a donde ir, y azar es sólo el
nombre más fácil del camino.
El secreto que el arte confiesa alguna vez.
El que sabe callar.
El que no sabe.
Tu mano -que no ha existido nunca-entre las mías-que casi
lo consiguen.
Cosas, mínimas cosas que valen la paciencia y el riesgo de vivir.
(Cosas que alguna vez debieron ser reales,
puesto que las recuerdo).


José Cereijo, Las trampas del tiempo.

vértigo

busco un libro perdido en las estanterías y, de pronto,
encuentro un álbum de fotos
que no recordaba.

yo, a los ¿seis? años, con mi prima y, luego, montada en mi primera bici.
y, luego, un salto de diez años
y yo, tocando una flauta en un bosque.
y, después,
el vértigo total.

aquel viaje alocado, con Miguel y Ester,
felices, delante de una taberna que ya no existirá.

y las fotos de Puntozero.

y mis perros muertos.

y el verano en Altea,
todos sonrientes
comiendo sandía,
muertos de calor.

Y, Carmen,
sonriendo,
fumando,
con gatos,
en ese barco en el que hicimos una travesía (con aquél imbécil).

y gente que no veo hace veinte años.
y el primer viaje a París.

y Terri.

y Lolo y su acordeón,
y yo tan joven,
sonriendo.

y mi gata Arsilang.
y amigos que ya no los son.
y yo con mi madre, abrazándola.

instantáneas de gente feliz,
trozos de mi vida que había olvidado.

vértigo o
las cosas que ya no existen.

Elenita

Cada año me pregunto si seguirá estando.
Y sí.

tempus transit gelidum

podo la parra.
hay violetas y manguitos por los prados.
todo empieza a brotar.


tempus transit gelidum.

Donde el agua se une a otras aguas

Me fascinan los arroyos y la música que crean.
Y las corrientes, entre prados y cañas, antes
de tener oportunidad de convertirse en arroyos.
Me fascinan sobre todo
por su sigilo.¡Casi olvidaba
decir algo de las fuentes!
¿Hay algo más hermoso que un manantial?
Pero también me encantan las grandes corrientes.
Las bocas abiertas de los ríos cuando se unen al mar.
Los lugares donde el agua se une
a otras aguas. ¡Conservo esos lugares
en mi mente como si fueran sagrados!
Me gustan como a otros les gustan los caballos
o las mujeres atractivas. Me pasa una cosa
con esa agua fría y veloz.
Sólo con mirarla se me acelera la sangre
y se me eriza la piel. Podría sentarme
a mirar estos ríos durante horas.
Ninguno es igual.
Hoy tengo 45 años.
¿Me creería alguien si le dijera
que una vez tuve 35?
¡Mi corazón seco y vacío a los 35 años!
Tuvieron que pasar cinco años
antes de que empezara a latir de nuevo.
Me tomaré todo el tiempo que quiera esta tarde
antes de dejar mi sitio en la orilla del río.
Me gustan, me encantan los ríos.
Me encantan desde su fuente.
Me encanta todo lo que crece en mí.

Raymond Carver, Todos nosotros.
Traducción de Jaime Priede.

frágiles y fugaces

esta mañana, en el río, me dediqué a fotografiar cristales de hielo.
el agua que los sustentaba había desaparecido y habían quedado en el aire,
con las horas contadas hasta que el sol los deshiciera.

sí, frágiles y fugaces.
pero hermosos.

fechas, recuerdos

hoy hace un año quedamos a comer con ella algunos amigos.
estábamos deseosos de verla.
apareció con una boina de la que salía una gran melena y nos partíamos de risa.
en el restaurante se la quitó porque le daba mucho calor
y nos la fuimos poniendo todos entre risas y fotos.
fue la última vez que comí con ella.

se la veía tan frágil.
había traído la silla de ruedas, se fatigaba mucho.
pero a pesar de que terminó agotada estaba de buen humor,
bebió cerveza,
gastaba bromas.

todos la queríamos tanto.


he paseado hasta el río.
el sol se ponía sobre el agua.

Introspección o breve manual de instrucciones

Pretendo
hacer de la ausencia una compañera infinita,
prender fuego a la sed de otra boca
y dentro de la inconsciencia
esperar a que todo cambie.

Odile L'Autremonde

(leer Las afinidades electivas es encontrar agradables sorpresas.)

la extrañeza

la extrañeza de divisar, al final de una calle, un horizonte de montañas.
durante diez minutos la sensación, ligeramente alucinada,
de estar en otro país, en otra ciudad.

y, mientras dura, caminar por unas calles que no son estas.

Mandarinas

Sostengo semillas de mandarinas en el hueco de la mano
Leves, diminutas
Las voy masticando una por una
Cierro los ojos
Por un instante germina en mí el esplendor
dorado de la fruta
Leves, poderosas

Quizá dentro de algunos años me deshaga en un numeroso
bosque

Las semillas sobrantes
las arrojo a súbitos pájaros que revolotean en una ventana
inesperadamente abierta por la escritura

Así, además, habrá canciones en el bosque


Muerte y levitación de la ballena, Rómulo Bustos Aguirre

paradoja

qué fascinante relato se podría escribir sobre esto.

( y qué lástima carecer de imaginación.)

le vent du soir

Ojeo un libro de poemas y gatos.
Veo este y sonrío.
Hago una foto clandestina.

Cuando estoy...

Cuando estoy en la ducha caliente me siento capaz
de escribir los mejores poemas.

El poema es siempre una ducha de agua fría.


Poesía (1970-1994), José Corredor-Matheos.

No pises el otoño

No pises el otoño.
Pasa sin detenerte
sobre sus secas hojas,
sobre el viejo deseo
de no vivir ya más.
Abre el futuro incierto
del invierno
con gesto decidido
y horada fuerte el tiempo
sin herirlo.
La vida estará allí:
vívela entonces
con despreocupación.
Haz que llegue el otoño
una vez más.
Y aprieta tus sandalias.


Poesía (1970-1994), José Corredor-Matheos.

El cielo del atardecer tiene el mismo color que cuando un niño alumbra con la
linterna un trozo de mandarina.


"La ciudad leopardo", Subhro Bandopadhyay.

hielo

sol y mucho frío.
paseo por el río y hago fotos del hielo.
mas aquí.

de liebres

Reíamos y charlábamos:
- ¿te gustan los animales que hablan?
- sí, ¡me encantan!
(acabábamos de ver, tras la puerta acristalada de una tienda, una liebre vestida y sobre sus patas traseras.)


oh!, por fin tengo un sueño carrolliano...

niebla, saltos

paseo largo entre la niebla.
minúsculas gotitas de agua se posan sobre mis gafas, tengo que limpiarlas con frecuencia, camino en una doble niebla.
el silencio es absoluto, solo el ruido de mis pasos.
tres corzos aparecen a lo lejos, Ras sale tras ellos.
los corzos corren elegantes, apenas sin esfuerzo.
dan largos saltos y se quedan casi suspendidos en el aire.
se pierden en la niebla.

envidia.

proyecto (im)par

trazos del cielo...

... en manos del tiempo