vida animal

llueve.
a la salida de una curva, un charquito
y tres gorriones bañándose.

ternura.

libros y olvidos

[...] que aunque hoy recuerdo solo vagamente, porque los años me roban mis 
mejores lecturas, nunca olvidaré. A veces me gusta pensar que no importa tanto 
lo que cuentan los libros, como la huella que te dejan, una especie de olor que 
reconocerías incluso el día de tu entierro.

esta cita de Libros peligrosos de Juan Tallón me ha recordado esa frase de
Cortazar que decía de un libro que era inolvidable aunque había olvidado
de que trataba.

aunque a saber porque yo tampoco recuerdo muy bien.

ahora que se acaba septiembre

septiembre es el sol oblicuo y dulce
y la misma luz de marzo pero con hojas.
las moras y las peras.
el olor del chutney y las cazuelas de mermelada.
los pantalones largos y el jersey al atardecer.
los petirrojos, los cuervos y los estorninos,
las nueces y las primeras setas,
los árboles amarilleando,
los días acortándose.

y sobre todo, los primeros fuegos.

rocío del cielo

Covarrubias, en su Tesoro de la lengua castellana, nos ofrece esta curiosa explicación sobre la producción de la miel:

    […] la miel ordinaria (según lo da a entender Plinio) no es otra cosa sino un rocío del cielo que cae sobre las hojas de las hierbas y de los árboles, el cual las abejas desfloran, comen y lamen con muy grande apetito, a causa de su natural dulzor, y después de haberle alterado algún tanto en el vientre, sintiéndose muy hinchadas con él, por su demasiada abundancia, son constreñidas a vomitarle.

mi alma gitana

y otra más, Keren chave.

... con ese aire de otro tiempo que, en los retratos de las generaciones
anteriores, se nos aparecen siempre como la señal de cierta ingenuidad,
de un carácter espontáneo, ausente en nuestros contemporáneos,
que nos impresiona y nos inspira confianza.

El testamento francés, Andreï Makine.

Memoria

Tan solo recuerdas
el aire verde entre las hojas de los avellanos,
la mano pellizcando la alegría
de ser niño siempre,
una tarde y otra,
pues el tiempo no existía todavía y la muerte

- la muerte era una columna eléctrica
donde se posaban, solemnes, los pájaros.


Ambos mundos, Poesía 1988-2009,  Xuan Bello.