Arno Fischer

No conocía la obra de Arno Fisher.
De hecho he venido a conocerle a través de una necrológica, Fischer murió la semana pasada.

Me gustan sus fotos en blanco y negro de un mundo que ya no existe y me gustan sus polaroids
atentas.

historias de la bicicleta

En los primeros días de enero de 1869, me encontraba en el Gimnasio Spencer, en la calle Vieja de San Lucas,
cuando trajeron un embalaje que parecía venir del extranjero... Un joven esbelto, que pronto supe que era el Sr. Turner, de París, seguía al embalaje y supervisó su apertura; el gimnasio fue despejado, el Sr. Turner se quitó la chaqueta, asió el manillar de la máquina, y con una pequeña carrerilla, con gran sorpresa por mi parte, se encaramó sobre ella, y colocando los pies sobre los pedales, dio la vuelta a la habitación. Estábamos allí media docena de espectadores, nunca olvidaré nuestra sorpresa al ver al Sr. Turner dando vueltas por la sala, sentado en una barra colocada sobre un par de ruedas alineadas y que deberían, según nuestras inocentes suposiciones, caerse tan pronto como él se colocara sobre ellas.

Ixion- Diario de velocípedos, atletismo y aeróstatos (1875),
en El Libro de la bicicleta, R. Watson y M. Gray.

A Tilda no le importaba en absoluto el futuro y, en consecuencia, tenía una enorme capacidad para ser feliz. En ese momento era absolutamente feliz.

A la deriva, Penelope Fitzgerald.

este album

hago chutney de moras,
la luz declina.
y escucho esta canción hermosa y demoledora de Rafa Berrio.

se va acabando el verano.

justicia poética

autoliniers

elefantes

El elefante lloraba

porque no quería dormir...

-Duerme, elefantito mío,

que la luna te va a oir...

-Papá elefante está cerca,

se oye en el manglar mugir;

duerme, elefantito mío,

que la luna te va a oir...

El elefante lloraba

(¡con un aire de infeliz!)

y alzaba la trompa al viento...

Parecía que en la luna

se limpiaba la nariz...



el elefante que me regaló G. me recordó un poema
que mi madre me recitaba cuando era pequeña.
solo recordaba el principio.

pero google (casi) todo lo sabe.

(el poema es de Adriano del Valle, poeta ultraista
amigo de Pessoa y de Borges.)

murciélagos

sentada en el patio doliéndome del flemón que me deforma
y que me cierra un ojo contemplo, atónita,
cómo van entrando murciélagos y murciélagos en la leñera,
cuento más de veinte.

es extraño, siempre ha habido algún murciélago viviendo aquí
que revolotea al anochecer
pero estos son más grandes, son muchos y ahora es de día.
busco información y no encuentro nada que me aclare
el misterio.

pero me entero de que solo son bien vistos en China
donde son símbolo de felicidad y provecho.
y que murciélago y felicidad
se dice igual, fu.

sonrío.