Rama desnuda

¿Qué es este engaño, di, rama desnuda?

Yo mismo te corté este invierno. Sola,

despojada de cielo, te quedaste

en la tierra, caída como el cuerpo

exangüe de un extraño. Allí seguiste

bajo los fríos soles y las ciegas

estrellas, en inerme y retraído

abandono, a merced de los temperos

más aciagos y extremos. No eras más

que un trozo de madera cada vez

menos visible en la materia activa

de la naturaleza. Para el ciclo,

para cerrarlo al fin, sólo esperabas

acabar algún día como fuego

en nuestra chimenea y ser ceniza

y ennoblecido símbolo del tiempo.

Pero algo ha pasado: has florecido.

Desoyendo la lógica del mundo

y de tu propia historia, te has llenado

de brotes y de flores, desdichada.

No serán fruto ni serán promesa,

pero sueñan tal vez con nueva vida

esperando quizá que a ese reclamo

acuda el ruiseñor y en ti construya

su nido como antaño, reviviendo

tus viejas primaveras y las noches

de venturosa y perfumada brisa,

mi pobre rama, soñadora y muerta.

¿Qué burla es ésta, di, rama podada?

Y tú, mi viejo corazón, ¿no aprendes?

Andrés Trapiello, 20 años de poesía Nuevos Textos sagrados (1989-2009)