Cuaderno de viaje 1

Llego al camping de los holandeses aún con luz.
Solo hay una familia alemana con una autocaravana.

Cena:
- frutos secos.
- patatas cocidas.
- rábanos.
- aguacate.
- queso idiazabal.
- vino.


La nostalgia de otras vidas.
Ser alemana, tener una familia, recorrer Francia durante las vacaciones, quizá ser profesora o médica.
Puedo imaginarlo.
Puedo echarlo de menos.


Se oye al fondo el ruido de la fábrica de luz.

No veo a los caipús.
La última vez con C. vimos tres que comían tallos o raíces.

He plantado la tienda bajo un enorme roble.
Viene el holandés a cobrarme.
Intercambiamos conversación sobre el tiempo.
Ayer hubo aquí 40º.


Me tumbo para descansar la espalda.
Oigo a la familia alemana jugar a algo que no consigo saber que es.
Cuando me levanto y atisbo veo que juegan a la petanca (muy francés para ser alemanes).


Anochece.
Cantan los grillos.
Bebo vino.
Tregua.


Me despierto antes de que suene el despertador.
Aquí a las siete ya es de día.
He soñado que me costaba respirar, que me ahogaba.
Me he puesto a dormir en dirección contraria a como estaba.
Tenía la cabeza más baja que los pies.
Lo más curioso es que me asfixiaba en Rusia y en ruso.

Desayuno:
- un melocotón (guardo el hueso por lo que pueda suceder).
- una barrita de muesli.
- te tibio (Lapsang Souchong).


Mientras recojo, la mujer alemana se levanta.
Se pone a leer mientras su familia duerme.



Quizá ella también sienta nostalgia de otras vidas (la de la mujer española que viaja sola y que no parece que esté de vacaciones).


Cuando me voy no me mira.
Me quedo con las ganas de hacer un gesto de despedida.



(para I., que me lo pidió.)