lunes, 14 de diciembre de 2015

13 de diciembre y confusa explicación

a partir de ayer, 13 de diciembre, las tardes empiezan a crecer
y eso es la cosa que más me gusta de este mes, sí.

aunque, ciertamente, no puedo decir que sea algo que me haya
gustado siempre porque hasta el año pasado yo pensaba que el solsticio
era lo que determinaba el cambio en la duración de los días
(entendiendo por días la duración de las horas de luz)
y este año el solsticio será el día 22.

pues buscando explicación a eso y aunque siga sin entenderlo
encontré un refrán que algo explica:
"Por Santa Lucía, crecen las tardes y decrecen los días"
y esto es porque las tardes se alargan pero hasta el once de enero
amanece cada día un poco más tarde.

sí, es confuso y yo no sé explicarlo pero me quedo conque a partir
de ayer las tardes son un poco más largas.

la primavera está a la vuelta de la esquina (o del invierno).

jueves, 3 de diciembre de 2015

Desde los pies del árbol gigante donde se encontraban, hasta donde
llegaba la vista, todo eran campos frescos y caminos nuevos y viejas
carreteras de losas como las que construían los romanos, colinas y
bosques al lado de algún río con un puente de piedra, olivares repletos
de aceitunas pequeñas y doradas, ya maduras, campos de girasoles,
cerezos y melocotoneros, manzanos. Todo fuera de estación y añadiendo
sus colores innumerables a un paisaje que no se terminaba nunca.
Algunas casas solitarias, un pueblecillo, una ciudad tras unos bosques
más oscuros, ya lejos, pequeños ponis salvajes y grandes caballos percherones
que tiraban de carros repletos de heno fresco. Y cualquier otra especie
de animales. Uno de los campos era labrado por una mujer que hacía
tirar del arado a un gran elefante indio completamente pintado con
ornamentos amarillos y verdes.

Los  libros de A, Josep Lluís Badal.

sábado, 28 de noviembre de 2015

Canción del rinoceromte


Es hermosa la niebla en la mañana de Aluche
que no deja ver los edificios del centro ni la Sierra.

Es hermoso el ladrido de Jacob en el rellano
y son hermosas las antenas orientadas a rutinarios satélites
y es hermosa la tienda de modas pasadas de moda de la esquina
y es hermoso el gesto de brazos caídos de los árboles
y el modo en que mi amor arrastra las zapatillas por el pasillo.

Es hermosa la cuchara de madera para la miel
y el brillo turbio de la miel y su sabor dulce-amargo-dulce.

Es hermoso el olor a café recién hecho y a pan recién tostado
que se abre paso desde una cocina en al que nunca estuvimos
en casas de generaciones anteriores a la nuestra:
nuestros genes huelen a pan y café.

Es hermoso saberse aquí,
en el ínfimo instante de no estar en parte alguna,
moderadamente feliz y no desdichado, algo tan común.
Existente y no existente.
En el presente en lugar de en el no-presente
de las cosas que no volverán y las que no llegarán nunca.

Aunque estando aquí estoy también en esos no-presentes
que un día se bifurcaron dejando atrás hoyes posible
a cambio de este de hoy. Todo es cuestión
de un cambio de postura, estar aquí o allí,
incluso en los allíes que no existieron nunca.
Sentir cómo hubiera sido otro estar distinto de este mismo ser.
Y mientras tanto irme pero estar aquí, sin saber para quién.

Es hermosa la niebla de los lugares a los que nunca iremos,
donde somos quienes ya no seremos.
Es hermosa la señal que emiten y hace interferencias
con la emisión del presente,
dejándonos entrever a un tiempo
qué fuimos, qué no seremos, descodificar el ahora
como si no fuera más que una ecuación cuya única incógnita
es si el resultado es +(yo) o –(yo).

Es hermoso el sueño que tengo de otra vida paralela
en otra dimensión con otras leyes
y hermoso no saber, al despertar,
cuál es más real
ni cuál el basurero de la otra,
cuál la que la otra sostiene, la que me justifica.

Es hermoso el encorvado andar de los ancianos
y es hermoso el insoportable palique de las cotorras
en los árboles vecinos y es hermoso este instante
sólo por ser este instante que ya no es
y es a la vez cuanto fue y no fue,
cuanto será y cuanto ya no.
Es hermoso el libro sobre la mesa del salón
que cita el primer texto budista:
«Camina solo como un rinoceronte».
Es hermoso recoger los hilos que el día tiende
y con ellos componer, delicada y exhausta,
nuestra canción.

Es hermoso caminar solo entre la bruma
sabiéndome tantos a la vez.
Soy una conversación de inexistentes.
Soy lo que queda de una infinidad de futuros
que viven su truncada existencia dentro de mí.
Es hermoso haber elegido tantas veces:
soy un cruce de cruces de caminos.

Es hermosa la niebla en la mañana de Aluche
que sólo deja ver hacia adentro,
niebla en la que entrar es entrarse.

Como una multitud reconciliada,
camino solo entre la bruma
igual que un rinoceronte entre las ruinas
de un mundo suyo y no suyo.
Es hermosa la existencia.

La eterna cualquiercosa, Martín López-Vega.

jueves, 5 de noviembre de 2015

grullas


Lacustre me envía este vídeo de grullas que la sobrevuelan y yo me muero de envidia.
Ojalá pasaran por aquí.


video

jueves, 29 de octubre de 2015

vida animal

llueve.
a la salida de una curva, un charquito
y tres gorriones bañándose.

ternura.

miércoles, 28 de octubre de 2015

libros y olvidos

[...] que aunque hoy recuerdo solo vagamente, porque los años me roban mis 
mejores lecturas, nunca olvidaré. A veces me gusta pensar que no importa tanto 
lo que cuentan los libros, como la huella que te dejan, una especie de olor que 
reconocerías incluso el día de tu entierro.

esta cita de Libros peligrosos de Juan Tallón me ha recordado esa frase de
Cortazar que decía de un libro que era inolvidable aunque había olvidado
de que trataba.

aunque a saber porque yo tampoco recuerdo muy bien.

lunes, 28 de septiembre de 2015

ahora que se acaba septiembre

septiembre es el sol oblicuo y dulce
y la misma luz de marzo pero con hojas.
las moras y las peras.
el olor del chutney y las cazuelas de mermelada.
los pantalones largos y el jersey al atardecer.
los petirrojos, los cuervos y los estorninos,
las nueces y las primeras setas,
los árboles amarilleando,
los días acortándose.

y sobre todo, los primeros fuegos.

jueves, 24 de septiembre de 2015

rocío del cielo

Covarrubias, en su Tesoro de la lengua castellana, nos ofrece esta curiosa explicación sobre la producción de la miel:

    […] la miel ordinaria (según lo da a entender Plinio) no es otra cosa sino un rocío del cielo que cae sobre las hojas de las hierbas y de los árboles, el cual las abejas desfloran, comen y lamen con muy grande apetito, a causa de su natural dulzor, y después de haberle alterado algún tanto en el vientre, sintiéndose muy hinchadas con él, por su demasiada abundancia, son constreñidas a vomitarle.

miércoles, 9 de septiembre de 2015

mi alma gitana



y otra más, Keren chave.

martes, 1 de septiembre de 2015

... con ese aire de otro tiempo que, en los retratos de las generaciones
anteriores, se nos aparecen siempre como la señal de cierta ingenuidad,
de un carácter espontáneo, ausente en nuestros contemporáneos,
que nos impresiona y nos inspira confianza.

El testamento francés, Andreï Makine.

sábado, 29 de agosto de 2015

Memoria

Tan solo recuerdas
el aire verde entre las hojas de los avellanos,
la mano pellizcando la alegría
de ser niño siempre,
una tarde y otra,
pues el tiempo no existía todavía y la muerte

- la muerte era una columna eléctrica
donde se posaban, solemnes, los pájaros.


Ambos mundos, Poesía 1988-2009,  Xuan Bello.

miércoles, 10 de junio de 2015

todo se refiere a marzo

Era uno de esos días de marzo cuando el sol brilla caliente
y el viento sopla frío: cuando es verano en la luz
e invierno en la sombra.

Charles Dickens, Grandes esperanzas.

viernes, 29 de mayo de 2015

aunque no sea 21 de marzo (y 2)

la bibliotecaria detective ha seguido investigando por las hemerotecas y esto es
lo que ha hallado, las esquelas de los años 1996, 1997 y 1999.
pero no ha conseguido encontrar  las de 1995, 1998 y 2000,
nos preguntamos por qué (bueno, sobre todo ella
que es la que buscaba ;-)

aquí están.
gracias, detective.




jueves, 28 de mayo de 2015

aunque no sea 21 de marzo

hay una bibliotecaria en Barcelona, con espíritu detectivesco,
que ha estado husmeando por las hemerotecas de su ciudad para
encontrar las esquelas de Elena Lupiáñez Salanova que faltaban
en, como ella dice, mi archivo.
aquí está una parte (mañana el resto).

muchas gracias, sfer, ahora somos dos las observadoras atentas ;-)       









jueves, 7 de mayo de 2015

observaciones fenológicas

19 de marzo, veo las primeras golondrinas.
3 de abril, oigo el primer cuco.
18 de abril, veo los primeros abejarucos.
2 de mayo, aparecen los primeros vencejos.
4 de mayo, escucho a la oropéndola.
5 de mayo, me como la primera lechuga de mi micro huerto.
6 de mayo, como los primeros guisantes.

todo ha despertado.

martes, 28 de abril de 2015

milagros oceánicos



(no me canso de verlo.)

martes, 14 de abril de 2015

nombres colectivos

un atajo de inútiles                         
un banco de sardinas
una reata de mulas
una recua de mulas
un nido de víboras 
un coro de toses
un dechado de virtudes
un cúmulo de despropósitos
una legión de admiradores
un aluvión de llamadas
una oleada de críticas
un sinfín de desgracias
un mar de dudas
un abanico de posibilidades
un arsenal de armas
un enjambre de periodistas
un manojo de nervios
una sarta de mentiras

Miscelánea original de Schott, Ben Schott.

(no dudo de que una lista similar a esta esté en el original pero el mérito de esta 
es, seguro, de la traductora, Concha Cardeñoso Sáenz de Miera.)

domingo, 12 de abril de 2015

Scones reales


  • 4 tazas de harina
  • 4 cucharadas de azúcar lustre
  • 2 tazas de leche
  • 2 huevos
  • 2 cucharaditas de bicarbonato
  • 3 cucharaditas de cremor tártaro 
  • 2 cucharadas de mantequilla derretida
Batir los huevos, el azúcar y la mitad de la leche, añadir
la harina y mezclar bien. Incorporar poco a poco el resto
de la leche, el bicarbonato y el cremor tártaro. Agregar
la mantequilla con movimientos envolventes.
Para 16 personas.

(receta que el 24 de enero de 1960 la reina Elizabeth ll envió en una carta
al presidente de los Estados Unidos D. Eisenhower.)


Cartas memorables recopiladas por Shaun Usher.

martes, 7 de abril de 2015

Cuando hablo de un vino de emparrado me refiero a los vinos 
para tomar con un amigo íntimo bajo el emparrado, sobre todo
a última hora de una tarde de septiembre, en copitas minúsculas
que, eso sí, rellenamos sin parar. 

La filosofía del vino, Béla Hamvas.

martes, 31 de marzo de 2015

La bandera de Kiribati

La mitad superior es roja, con un pájaro volando
(de derecha a izquierda) sobre el sol naciente.
La mitad inferior es azul oscuro con olas blancas.

Miscelánea original de Schott, Ben Schott.

La Miscelánea original de Schott es una deliciosa (y muy británica) colección de 
conocimientos absolutamente inútiles.

martes, 24 de marzo de 2015

El asceta

En su cabaña de lo alto, el asceta
se alimentaba de hierbas, poseía
solo un cántaro, un libro pero
cuando salía a recibir a los pájaros al alba,
se ponía su túnica de hilo
impolutamente blanca, y bebía agua
en su taza de plata y porcelana antigua.
Por respeto.

Pájaros, José Jimenez Lozano.

sábado, 21 de marzo de 2015

accidentada Elenita



anoche me acordé de que hoy tenía que comprar sin falta El País, casi me olvido.
en el primer kiosko ya se había acabado y luego me he dado cuenta,
con perplejidad, que apenas hay ya kioskos en la ciudad, al final ha sido en una
gasolinera donde lo he encontrado.
y luego me ha costado dar con la esquela, perdida en una esquina de la página 18.

pero allí estaba, como todos estos años.

(y si alguien siente curiosidad por esta historia que busque en los 21 de marzo anteriores de este blog.)

(y para quien no crea que esta historia es real aquí hay una semblanza de Elenita, sacada de El País.)

viernes, 13 de marzo de 2015



Olía a tierra de bosque, a seta, a trufa, a tronco
de árbol húmedo, a viento entre los sauces, a lago,
a grosellas, a menta, a cera y a miel.

Los libros de A, J. L. Badial, ilustraciones de Zuzanna Celej.

domingo, 8 de febrero de 2015

Un libro es una ordenación de menos de treinta símbolos fonéticos,
diez números y unos ocho signos de puntuación, y la gente puede
presenciar la erupción del Vesubio o la batalla de Waterloo con
sólo pasar los ojos por encima.

Un hombre sin patria, Kurt Vonnegut.

(al igual que Vonnegut yo también me declaro perteneciente a la desorganizada religión 
llamada "nuestra señora del perpetuo asombro" y lo que cuenta esta frase es un asombro asombroso
si te paras a pensarlo.)

miércoles, 4 de febrero de 2015

yogar

(Del ant. yogo, 1.ª pers. de sing. del pret. perf. simple de yacer, del lat. iacŭi, pret. de iacēre 'yacer').

1. intr. ant. Holgarse, y particularmente tener acto carnal.
2. intr. ant. Estar detenido o hacer mansión en un paraje.

(quiero holgar y después hacer mansión en un paraje.)

martes, 20 de enero de 2015

La única palabra del idioma marciano

La única palabra del idioma marciano se escribe
fonéticamente:
                      Ké-ré-keu-keu-ko-kex

Significa todo lo que se quiera.

Moravagine, Blaise Cendrars.