bajo los ciruelos

duermo la siesta bajo los ciruelos.

me tapo con una de las telas africanas que recogí de casa de C.

me despierto después de un sueño profundo.
el aire está lleno de la pelusa de los chopos.
me quedo mirando el cielo, hay nubes altas, vuelan los vencejos.
veo un milano negro a mucha altitud, se deja llevar por una térmica, no mueve las alas, gira lento.
siento envidia de lo que verán sus ojos, de su vuelo sin esfuerzo.

hoy debería estar en París y estoy en mi patio.

todo es raro.

y te quiero.